Efter två veckor av att vaknadirigeralämnajobbahämtalagamatavstyrakatastroferläggaochkollapsa har jag om inte årets så åtminstone månadens fest att se fram emot. I kväll. Förra lördagen var jag på en underbar fest med elva fantastiska kvinnor, med födelsedagsbarnet som juvelen i kronan, men då måste jag köra bil och hämta Nora vid elvatiden. Och jag tycker både om att dricka vin och stanna sent, så festen gick inte riktigt på mina villkor.
Bokgala. Med middag. Och vin. Och mitt favoritsamtalsämne: böcker. Som bakgrund till bokgalan ligger en tävling som går till så här: i februari offentliggörs årets lista, demokratiskt nominerad och despotiskt sammanställd, på hundra verk, poängsatta enligt ansträngning så att Trollkarlens hatt på listan 2012 gav en poäng medan Bibeln gav arton, och de flesta någonstans mittemellan. Sedan kan man klämma böcker i den omfattning och takt man vill, och hålla sig till listan så strikt man vill.Men har man läst något innan gills det inte, utan man måste läsa om för poäng. Det enda måstet är att alla som deltar bidrar med en flaska vin till potten. Som går till den som samlat flest poäng. På bokgalan, en baluns som hittills följt formatet mörk kostym och middag med flera rätter, går vi igenom listan bok för bok och var och en får poäng enligt det de läst. Fjolårets vinnare klarnar alltså först på plats.
I dag är det inte jag som bär hem vinet, och hittills har vinnaren inte behövt bära för de två gånger som galan arrangerats tidigare har det råkat sig så att det är en av värdarna som läst mest. För ett år sedan var det jag, året innan min svägerska Marie.
Så här gick det till i fjol, och så här kändes det dagen efter. Jag har med andra ord mycket höga förväntningar på kvällen. Och Nora är, efter en lycklig dag med sin efterlängtade pappa, hos mormor och morfar och stannar över natten. I morgon sovmorgon. Sylvin känner sig säll.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar